Después de más de veinte años quisimos saber que era de los maestros
del Festival. El camino estaba casi idéntico a como lo recordábamos.
Llegamos a la tribu, pero nadie quería hablarnos. Estaban absolutamente
esquivos, nadie sacó una flauta, nadie cantó; los pocos que tuvieron la
intención de hacerlo fueron separados del grupo y, seguramente, sancionados de alguna
forma ejemplar.
No hubo pipas, no existió el ritual del cabro que puntualmente se hace
los días 7 del mes en las alturas del monte principal.
Pasaba y pasaba el tiempo y no logramos recopilar nada de música.
Solo después de un mes y medio el jefe se me acercó un día y preguntó
algo en su idioma. El intérprete lo tradujo así: - ¿Dónde está el pequeño
cabellos de sol?
No supe como explicarle que había muerto hace veinte años casi exactos.
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